Карим Вахитов, Челябинск

Антенна: Студия Олега Митяева (Челябинск)

Во мне излишества калорий,
Как в стихах моих клише. 
Я столько написал историй, 
Что были в Симпсонах уже.

Ещё ночами глядя в небо,
Пишу о людях иногда —
О тех, кем я никогда не был
И кем не стану никогда.

*** 

Мой Купидон похож на пугало воронье,
На женщин наводящий страх.
Не жеребец, а дряхлый, больной конь я
С налетом ненависти на зубах.

Мое лицо как русские дороги,
Всё выбоинах, ямах по полметра. 
А молодость как парус на пирòге,
И не поймает встречного он ветра.

Я столько жизней потерял, не счесть!
Я столько книжек не успел прочесть!
И потерялся я средь этой кутерьмы,
Вот что, ребята, театр делает с людьми.

*** 

Работа это скучно.
Общество равнодушно,
Власть нелегитимна - 
Ни капли не обидно.
Незнание - сила, 
ЗОЖ - могила. 
Мысль лишь выплеск,
Боль лишь импульс,
Кнут - это подарок,
Пряник - это санкции..

Опа! Макарошки по акции!

*** 

Я рос ребёнком правильным -
Не совокупностью проб, неудач.
Был я воспитан кабельным
И сводкой ТВ передач.

Не мечтал я о жизни в космосе
И на острове среди пальм,
А бродил в своих мыслей осмосе
И грезил попасть в прайм-тайм.

Я шёл куда говорили,
Не старался достичь высот.
И если меня просили,
Я пропускал поворот.

Я шёл постоянно прямо,
Истоптал всей дороги грунт.
И увидел: на горизонте,
Мой начальный маячил пункт.

*** 

Подо мною картина «Крик»:
Оторвался «Малыш» как тромб,
Горит на набережной старик, 
Промок город в дожде из бомб,

Женщины, дети, враг, друг...
Никому не уйти, не спастись.
Я - художник, хоть и не Мунк, 
Энола Гей - моя кисть. 

Я художник, хоть и не Мунк. 
Повернул домой неспеша.
Знаю дурка - следующий пункт,
Ведь мой худрук - ВВС США.